En esta noticia de Telemadrid se quejan de que si te vas de vacaciones a la
costa catalana,los restaurantes se llaman '*El racó del Bon Menjar*' y los
helados se llaman '*gelats*' y los zumos se llaman '*sucs*', y se quejan de que
esto sea así, y de que se indique así.
¡Qué fuerte, qué fuerte! Así que 'gelats'... ¡qué barbaridad!
¡¡En catalán helados no se dice 'helados', se dice 'gelats'!!
¡¡Dios, qué fuerteeeee... qué atropello, qué indignación!!
¿¿Pero cómo puede ser que en otro idioma no digan 'helados' igual que se dice en
español??
(menudo descubrimiento que acaban de hacer estos 'periodistas' de TeleEspe, eh?)
Y encima la culpa de que se diga 'gelats' la tiene el gobierno catalán... que es
el que está obligando a los catalanes a decir 'gelat' y 'entrepà de formatge',
pero qué fuerte!!!
Lo mejor de todo es el enfoque de la noticia:* SE QUEJAN DE QUE AL ESTAR EN
CATALÁN, LOS TURISTAS NO LO ENTIENDEN*.
Y luego nos recuerdan que el turismo es muy importante para la economía
española, para que pensemos que por culpa del catalán y el vasco toda España nos
vamos a arruinar...
(Por cierto, no viene a cuento, pero ¿Sabéis que entre los mejores restaurantes
del mundo, todos los españoles que hay son catalanes o vascos?).
Vaya, vaya... así que en Telemadrid se quejan de que los guiris no entienden los
letretitos de los bares.
Pero es que como todos sabemos, los ingleses y alemanes que vienen a
emborracharse en las playas españolas tienen todos un doctorado en filología
hispánica y si estuviera en español lo entenderían... además de que un
restaurante no se ve claramente que es un restaurante, y un puesto de helados
tampoco se ve claramente que es un puesto de helados... NO... no se ve. Es
necesario que lo ponga un cartel, y además en español.
Yo es que vamos, cuando me enteré de que en la esquina de mi casa había un bar
fue porque había un letrero que ponía 'bar', ya que lógicamente, cuando vi el
bar como tal no me di cuenta de que era un bar...
¿Qué debía de ser aquello tan raro con mesas y sillas y una barra y una terraza
donde un señor servía cervezas y cafés?
¿Sería un puticlub al aire libre? ¿O una correduría de seguros? Hummm... ¿Un
bufete de abogados? ¿O quizás una obra de Gaudí en plan tirao?
No, espera...
¿Y si era una tienda del Barça? ¡O una sede de Esquerra Republicana de
Catalunya! ¡Ahí, en medio de la calle, que la ven los niños!
No... señores... ese sitio donde un camarero servía tapas y bebidas... ¡¡era un
bar!!
¡¡¡Quéeeee!!! ¿¿Un bar??
¡¡Pues que pongan el letrero con la palabra BAR bien grande (y en español), que
soy de Madrid y no me enteroooo!!
Volviendo al ejemplo del 'entrepà de formatge' (bocadillo de queso).
No es por nada pero un francés y un italiano entienden perfectamente la palabra
'*formatge*', porque en su idioma se dice igual. Lo que dudo que entiendan es
'queso'...
¿Es que Cataluña o Mallorca no tienen turistas franceses o italianos?
Curiosamente, en italiano 'helado' se dice '*gelato*' (muy parecido a 'gelat') y
yo creo que es mucho más internacional escribirlo con G que con H (incluso en
Japón existe la palabra GELATO!!), ya que todo el mundo conoce el famosísimo
*'gelato' italiano* (menos en Madrid... allí por lo visto sólo comen «membrillo»).
Otra de las quejas de la noticia es que tardaron 'una semana' en enterarse de
que en un sitio donde ponía 'FRUITA' vendían *fruta*.
¡Uffff!
¡30 años de vida y 5 cursando una carrera para descifrar este increíble
jeroglífico... FRUITA = FRUTA!
Estos de Telemadrid... les cuesta, les cuesta...
Pero de nuevo lo más curioso... Insisten en que *los extranjeros no lo
entienden*...
¿Ah, no?
¡¡Pero si en inglés fruta es FRUIT !!
¡¡FRUIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIT!!
(Señores de Telemadrid: ¿notan ustedes el asombroso parecido con la palabra
catalana FRUIIIIIITA? Está en la letrita 'i', por si su gran conocimiento de
idiomas no les permite percatarse de ello).
Una cosa que muy poca gente sabe, y que no interesa que se sepa, es que el
español es una lengua rara entre todas las románicas porque el vocabulario se
derivó de una forma muy diferente... por ejemplo: ventana se dice finestra en
catalán, fênetre en francés, fenestra en italiano... el español es el único en
que derivó 'ventana'. Lo mismo pasa con 'dirección', en todas las lenguas
románicas existen dos palabras: una para referirse a la dirección en que algo se
mueve (direcció, direction...) y otra para la dirección donde está algo, como
una casa o una dirección de e-mail (adreça, addresse, indirizzo)... El español
es la única en que sólo derivó dirección. Y lo curioso es que gracias a que
*muchas palabras pasaron del francés al inglés* (liberty, transport, table), en
inglés también existen dos palabras: 'direction' y '*addresse*' (¡qué curioso!
¡se parece al catalán* adreça* y se pronuncia casi igual!).
El catalán es una puerta directa para comprender el francés, e indirecta para
comprener mejor el inglés... y viceversa.
Otro ejemplo: mesa... en catalán taula, en francés table... y en inglés también
'table'.
Y otro: aceite... en catalán OLI, en italiano OLIO, en francés HUILE y en inglés
OIL.
Pero claro, los de Telemadrid se quejarán si van a un bar en Barcelona y en las
aceiteras pone OLI (en catalán) y no ACEITE, porque dirán que es que OLI los
extranjeros no lo entienden, pero aceite sí que lo entieden (claro, claro...).
Lo curioso es que en las aceiteras normalmente no pone NADA, porque todo el
mundo sabe distinguir el aceite del vinagre (supongo que en Madrid también...).
¡Ay, qué lengua tan difícil el catalán!
¡Que no se entiendeeee!
Volviendo a la noticia...
Es curioso que no se quejen de que en los autobuses tampoco ponga 'autobús',
sino 'Transports Metropolitans de Barcelona'... porque claro, para saber que eso
es un autobús,* hace falta que lleve un cartel bien grande* que ponga 'AUTOBÚS'
(en español), que si no, los madrileños no lo entienden y se piensan que es un
coche de bomberos... igual que una heladería, que si no pone bien grande
'HELADOS' se piensan que lo que están vendiendo son cacas de perro de colorines.
¿Y ya les han pedido a los del McDonald's que pongan un letrero donde diga
'Hamburguesería' (en español)? A ver si un madrileño se va a pensar que es una
tienda de algo de Madonna...
Por cierto... en Cataluña y Mallorca muchos McDonald's tienen los menús en
catalán... queja que también leí en otra noticia.
¡Ay, qué dilema!
¿Cómo se dirá BigMac en catalán? ¿Y Coca-Cola? ¿Y McFlurry? ¿Y McNuggets? ¿Y
patatas?
'¡¡Jo, tía, yo es cuando me la voy al McDonald's en Barcelona está el menú en
catalán y la digo, que no me la entiendo!!'
(Nota: patatas se dice patates, apuntáoslo que no se os olvide, no sea que luego
no lo vayáis a entender).
Por lo visto llevan un par de años con este tipo de noticias dando a entender
que moverse por Cataluña es imposible porque no se entera uno de nada... y
también difundiendo la idea de que 'te multan si pones el letrero en
'castellano', cuando la realidad es que los comercios *pueden poner todas las
lenguas que quieran*, sólo se les pide que también haya información disponible
en catalán.
Alguno no estará de acuerdo en que se obligue a poner la información como mínimo
en catalán (o el idioma que sea), ya que lo que debe primar es la libertad, si
sólo quieren ponerlo en chino, pues en chino... Pero ése es otro tema, y
curiosamente, nunca lo han tratado en Telemadrid ni en ningún otro sitio. Ellos
(y la Cope y muchos otros medios) sólo han tratado esta gran mentira: '*Te
multan por rotular en castellano*'. Es decir: Está prohibido usar el castellano.
¿Cómo te van a multar por escribir algo en castellano? ¿Alguien se lo cree? Sí:
los tontos.
De todas formas, si un restaurante decide llamarse 'El racó del Bon Menjar' y no
'Mesón Pepe' será porque quiere, ¿no?
Pero claro, en Telemadrid se quejan de que con ese nombre los turistas
no entienden que ahí lo que se vende es comida ('menjar').
Es curioso, porque la mitad de veces en mi vida que he comido en un bar o
restaurante (en España, en Italia, en Japón, en Francia...), jamás me fijé cómo
se llamaba...
¡Simplemente vi que era un restaurante y entré!
Pero, no, los telemadriles quieren que se lo pongan ahí bien clarito en su
idioma, así en plan Homer Simpson.
'ATENCIÓN: AQUÍ, COMIDA, PA JALAR, ¡ÑAM ÑAM!'
Por cierto, yo tengo una queja respecto a los bares de Madrid.
He ido muchas veces, y me encanta ir a comer al MUSEO DEL JAMÓN.
A pesar de su nombre, no es un museo, es un bar-restaurante... Yo supongo que
los madrileños, listos y cultos como son con sus musicales y sus museos y su
Real Academia y esas cosas, saben reconocer que un bar-restaurante es un
bar-restaurante y no el Museo del Prado, por mucho que se llame 'museo' (de la
misma manera que sabrán que una heladería es una heladería aunque lo ponga en
catalán, ¿o es que el sentido común se lo dejan en casa?).
La cuestión es que en este Museo del Jamón, al igual que en algunos bares de
Madrid, vendían una cosa que ponían ahí en un letrero, y que yo nunca logré
entender lo que era.
Ellos se quejan del 'entrepà de formatge' en un bar de pueblo catalán, porque no
se entiende.
Pues yo me quejo de otra cosa que tampoco entiendo, no en un bar de pueblo, sino
por todo el centro de la capital española.
La cosa que nunca logré entender en Madrid, por no estar rotulada en cristiano fue:
'PANTUMACA'
¿¿¡¡ QUÉ COÑO ES PANTUMACA !!??
¿¿ES UNA PALABRA DEL DIALECTO MADRILEÑO??
¡¡¡¡ QUE ROTULEN EN ESPAÑOL, POR FAVOR !!!!
*PD: Esto es una crítica sarcástica a Telemadrid y a la gente rancia que aún no
se ha enterado de que en España (como en muchos países) se hablan varios idiomas
y es algo perfectamente normal.*
*NO es una crítica a los madrileños (entre otras cosas porque tengo amigos que
lo son) ni tampoco es una crítica a su maravillosa ciudad.*

¿que si nos hemos comprado una moto? Noooooo, no se olviden que casa vaguitos es un matriarcado y si a la mamá de los perritos no le gustan las motos, no hay motos.

A Cheste vamos a ver a la Diosa Pop, la cincuentona envidiada por millones de treintonas, sí, sí, sí, a Madonnaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...

No soy fanática, pero tengo que reconocer que un espectáculo de esa índole hay que intentar no perdérselo. Resulta que se me ocurrió decir ayer a mi compañero Jose, mientras hablabamos de música, que un concierto imperdible era el de la señora rubia del corpiño en punta, pero me había quedado sin entradas. En ese momento, él, con su bombillita encendida me contó que su cuñado, es decir, mi jefe, tenía cuatro entradas de las cuales usaría solo dos. Ese fue mi momento del día, dos entradas para el concierto casi al alcance de mis manos.

Pero claro, ahora faltaba la parte más difícil, convencer al vaguito de que por 69€ el sueño se hacía realidad, pero la cosa no fue sencilla, me costó cuatro emails, y una breve y tranquila discusión en casa.

Nada, que hoy tengo las entradas y el jueves que viene a las cinco y media estaremos camino a Cheste para ver el good show.

Solo quería pornerles los dientes largos, pueden llamarme capulla o como más les guste, pero que sepan que el próximo paso es subir fotos y vídeos.

Edgardito, un grande, pero no por su tamaño, una criatura adorable de casi dos metros. Es mi primo, el hijo de mi tía Lidia, mi madrina, la que cocina la tarta de chauchas (judías) que más me gusta cuando en navidad la mesa llena de platos de todos colores y variedades.
Siempre fuimos primos de las fiestas, pero cada fiesta con él era una sorpresa.Tenemos una prima, Analía, que de pequeños era la reina de la fiesta, la que recitaba poesías con voz de niña adulta, en castellano y en inglés, la que cantaba con voz de Shirley Temple todas las canciones de moda y las populares. Claro, todos queríamos ser protagonistas en esas fiestas y parecer un poco artístas también, entonces él, en una de esas fiestas de mesas largas, cuando la gran artísta amenizaba a todas las tías, se clavó en el centro de la mesa y comenzó a cantar a los gritos, Camelia, Camelia, Cameliaaa, Camelia de mi corazónnnnnnnnnn.

A medida que crecimos siempre esperabamos sus chistes, sus salidas humorísticas y originales, una vez hasta mató a una alfombra y cantó un tango en plena calle el fin de año del 2000.

Ahora que estamos más grandes, tuvimos que soportar una serie de experiencias traumáticas que han sido menos agudas para mí gracias a él, cuando tuve que ir corriendo a Buenos Aires porque mi papá estaba a punto de mudarse a un piso en las nubes, mi primo Edgardito se ocupó de todos los detalles, me hizo sentir apoyada sin saberlo desde 12000 km.

Es un gigante entrañable, un anónimo porque quiere y un popular para los que lo quieren. Este es una pequeña cajita de bombones entre una montaña de choclate que el me regala sin saberlo.

Mi mamá nació en el campo, ella es una mezcla granos de trigo y leche de vaca, perfumada con eu de toillette de Yves Saint Laurent (el perfume París la vuelve loca); una señora servicial, curiosa y muy muy amistosa (aunque ella ignora esas cualidades, cree que no le es fácil hacer amigos...)
Nació en una ciudad -Pueblo bonaerense, que se llama "Las Flores", iba a decir el año de nacimiento pero creo que se enfadará conmigo, es muy coqueta, y como no aparenta la edad que tiene, se dá el "lujo" de bajarse una década.
Yo la llamo "SOL", porque es brillante, tiene luz y la sabe explotar, no para de hacer cursos de lo que se le cruza, ella puede hacer los mejores bordados sobre paños de colores y los transforma en almohadones, modifica una cortina y por resultado le dá un vestido de fiesta, del inglés se ocupó de saber más allá del "yes",la informática es un campo que ya no la doblega y ahora, lo que le faltaba, ¡¡¡está estudiando teatro!!!.
Esto es un capítulo nuevo que en mi puta vida (que no es lo mismo que vida de puta) pensé que lo iba a ver. Me explico: ella vivió siempre queriendo ser artísta, comenzó con su voz melodiosa y afinada cantando para sus dos orejas, las canciones de Lolita Torres, coplas españolas, que le quedaban como anillo al dedo, pero tenía una vergüenza absoluta. Quemó sus ansias de ser artísta casandose con un actor, mi papá, claro está. Cuando mi papá inclino sus aptitudes artísticas a la política, nací yo, una pequeña artista en potencia y como no, cantante. Se subió imaginariamente a todos mis escenarios y transpiraba todo el recital cantando como si fuera ella.
¿Qué pasó?. Yo me vine a España y mi papá ¿quién sabe en que piso de nubes andará?; entonces a ella le renació la artista, y ahí está, haciendo obras teatrales clásicas por el barrio, sin miedos, sin fármacos jejeje, ella solita interpretando y soltándo todo aquello que siempre soñó. Me encanta, me enorgullese porque es una luchadora, una incansable de la vida.
No es porque sea mi mamá pero es la mejor la cabrona, no le tiene miedo a nada, ella es quien me metió en el pensamiento metafísico y la que me inició en eso que hoy yo le llamo "jugar a vivir". Hizo que mi vida sea más fácil y como yo quiero, que no responsabilice a los demás de mis actos y me haga cargo de ellos sin quejas, es quien desde pequeña me hizo vivir la música, disfrutarla e incorporarla a mi vida como algo vital. Es mi mamá, ¿hace falta más?...

Nunca me caractericé por ser demasiado ágil, elástica y resuelta para la actividad física. Desde pequeña he tenido que soportar humillaciones del tipo gimnásticas que me gané gracias a mi habilidad motora.

Mi prima, Karinita, o la Xixi como le llamamos los amigos, en cambio, era un az, ella dominaba todas las actividades que yo veía lejanas, como saltar de un tejado a otro, saltar desde la cima de los columpios al cuadro de arena, tocar un timbre y salir corriendo sin que te descubran. Yo debo decir que me limitaba a mi bicicleta verde, regalo de la tía Tere, que gracias a las clases magistrales de mi mamá Olguita, pude demostrar mi equilibrio sin rueditas en poco tiempo. Los patines, artilugios por los cuales mis dos tobillos fueron convertidos en momias gracias a mis sendas caídas (eso fue lo que ante mi traumatólogo me hizo ganar el título de Boluda).

Pero claro, la bicicleta y los patines son cosas fáciles, yo quería hacer cosas de héroes, de líder, pero tuve que poner a ivernar mis traviesas ideas ya que no tenía la capacidad física para lograrlo.

Recuerdo que un domingo, en la visita obligada a casa de la abuela de todos los tíos y primos, me fui a casa de Karinita, que vivía en la misma calle, y ahí ocurrió la historia. Me viene a la memoria un inciso que es importante para el relato ya que es parte protagónica de la historia.

Mi mamá, me había puesto mis zapatos nuevos, los de nena tipo Camper o Sknipe, esos que tienen la hebilla a un lado y la tira de cuero cruza el empeine; pues estaban radiantes, de esos que al caminar parece que vas dandos saltitos por la luna por lo mullidos y cómodos que son. Ese domingo, como iba contando, decidí hacer travesuras, y para ello mi prima Karinita era súper especial. Comenzamos la tarde de una manera light, cocinando azúcar, los hacíamos en forma de copos y nos lo comíamos como si fueran palomitas o pochoclos como los llamamos en Argentina. La tarde continuó bien, la tía Chiqui, mamá de mi prima, no nos veía porque estaba haciendo peinados de altitud con el peine de cola y la laca, es que tenía una peluquería instalada en la casa, y eso nos daba libertad de acción; así que hicimos lo que para mí fue la GRAN travesura. A la casa de Karinita se entraba por un pasillo largo que era el puente de entrada a tres viviendas, pues la segunda vivienda estaba abandonada, hacía unos años, y ese era nuestro objetivo. Como les había dicho ella era experta en saltar tejados, pero yo no. El tema era que con mis zapatos me sentía más apta para ese fin, eran tan cómodos y seguros que no le veía truco a entrar en una casa por la ventana. La cosa era que la ventana estaba a tres metros de altura y había que subir por un caño con forma de escalerita. Lo hice, llegué hasta ahí, ya me sentía la mejor, pero no había contado con el trayecto final, ese que nos comunicaba de la ventana cerrada a la que había quedado abierta para que dos mocosas pudieran husmear. Faltaba ese salto final donde entre ventana y ventana solo se veía un vertiginoso vacío de tres metros de altura.

Salté, con la bendita mala suerte que mi zapatito, ese que me trasladaba con seguridad se quedó enganchado en un alambre que salía de la ventanita de la casa abandonada. Mi prima, por supuesto, ya estaba dentro de la casa, su habilidad no fallaba nunca. No caí, por poco, me salvo el brazo fuerte de Karinita, pero mis zapatos, rallados y sucios fueron el motivo de mi penitencia de una semana dentro de casa, sin televisor ni amigos.

Me apuesto dos polos de chocolate que ustedes tienen alguna historia similar... ¿verdad?

La elegancia del erizo de Muriel Barbery es otro de los títulos que recientemente hemos comprado en casa vaguitos. Un libro que defiende la función de salvadora que ejerce la lectura en las personas. Mi Xavito me insistía en que lo leyera, que me gustaría y realmente, me lo he bebido de un solo trago. Sus dos personajes protagonistas se alimentan de la lectura y de la cultura para intentar sobrevivir en un entorno donde son percibidos como extraños, y hasta a veces, invisibles. El relato se halla en el número 7 de la calle Grenelle, en una zona más que pija de París. Allí "conviven" vecinos de Puturrú, como suelo llamarle a la alta gama, entre los que se encuentran un malvado crítico gastronómico, familias burguesas, altos funcionarios, hijos de papás muy muy pijos... y una señora portera. Las protagonistas son la portera y la hija pequeña de un funcionario muy importante del gobierno francés. La primera se esconde bajo el disfraz de portera casi analfabeta, iletrada diría yo, viuda, que vive con su gato y que no se mueve del sofá, salvo para regar las plantas y barrer la entrada del edificio. La segunda, pre -adolescente e incomprendida por su familia. Su hermana mayor vive únicamente pensando en la moda y en encontrar un buen marido mientras filosofa sobre la literatura en la época medieval; su madre se gasta una fortuna en la consulta del psicoanalista para olvidar sus frustraciones y su padre las ignora a las tres por completo. Renée, la portera, pasa sus días complaciendo su hambre cultural leyendo y visitando bibliotecas; hablando con su amiga Manuela que limpia en las casas de sus vecinos y reflexionando sobre la vida. Representa el papel de portera inculta para protegerse, ya que cree que una portera culta y educada puede parecer muy extraño para los ricos. Paloma, la adolescente, está asqueada con su vida. Sabe que cualquiera que la oiga pensará "pobre niña rica", pero ella realmente se siente mal por saberse incomprendida por su familia. Quisiera poder hablar con alguien de sus inquietudes. Está decidida a suicidarse y a quemar el piso de su familia para darles un escarmiento. La llegada de un nuevo inquilino, el señor Ozu, un hombre japonés de basta cultura hará que se perciban la una a la otra y las ayude a buscar la belleza en las pequeñas cosas. Está salpicada con aportaciones filosóficas, y es que la autora es profesora de filosofía, que obligan a una lectura apacible; también la cultura japonesa es esencial en la trama, tanto por la actitud zen del señor Ozu, como el gusto de Paloma por los haikus y de Renée por las películas del director japonés Yasujiro Ozu. La elegancia del erizo es una novela deliciosa, suave y dulce, para mí ha sido como beberme una buena taza de chocolate caliente con miel antes de ir a dormir.

Hoy me dió por el análisis, resolver intríngulis, y me vino a la cabeza la gran pregunta: "¿cuándo me dí cuenta que amaba a mi Xavito?". Lo sé, ahora lo sé, divagué un rato y pasé por los momentos más hermosos vividos con él, desde que le dediqué mi primer arroz congelado a la luz de las velas (y se lo tragó como un señor), hasta cuando agarré el bolso y le dije que me iba de casa (ahí no tragué yo jejejejej).

Pero no, el momento en qué me dí cuenta que lo amaba, y pecaré de anti-natural, porque esas cosas vienen solas, fue cuando me ví con él de viejita, cuando entre risas se me cayeran los dientes postizos en la sopa, cuando de la mano cerráramos la residencia para irnos a dormir.

El amor de abuelos, que sensible y entrañable es cuando veo a dos viejitos tomándose de las manos, con un andar más lento, pero con seguridad. Sus miradas son de "no me faltes que aún necesito mimos".

Y sí, mi xavito y yo nunca nos hemos prometido nada, ni somos una pareja de alianzas que indiquen el amor está presente, pues creo que por ese motivo me he podido imaginar con arrugas y canas, pero a su lado.

En la navidad del 2006, mi Xavito, me regaló un Ipod para que le diera uso en los aeropuertos, y no me entretenga pensando en las horas de vuelo, para que pusiera la música en el aire. A mí la música me transporta, me eleva, me arrastra, es algo que no puede faltar.

En cuanto me divorcié, allá por el año 1992, mira si tengo historia, contraje segundas nupcias con la música. A mi ex marido no le gustaba que cante en público, jamás supe si era un problema de celos o de "no quiero que brilles", pero sí, decidí que todo aquello por lo que había suspirado en silencio se convirtiera en grito, en expresión, en interpretación. Así es que me convertí en una rockola ambulante (aparato en forma de arco donde seleccionas lo que quieres escuchar) y allá donde voy en cuanto me dicen cantá, enciendo el motorcito, y me pongo en mi papel de singstar.

Comencé creyendo que la popularidad me invadiría en dos meses, inocente de míiii, luego llegó la humildad a mi puerta y me dijo:

- Nena, si no vas pronto a una academia tu garganta parecerá una huevera...

Entonces me fui a aprender, ya había estudiado a mis trece años, con Dante Gilardoni, un compositor de tangos que me hacía cantar "Perfidia" y "Baldosa floja". Ya, en mi matrimonio con la música y habiendo dialogado con la humildad, leí en el Clarín (el gran diario Argentino) un anuncio de una nueva escuela de comedia musical que instalaba mi ídola, la cantante con la que yo gritaba mañanas, tardes y noches, al compás de su cassette, Valeria Lynch; me apunté y estuve durante dos años, aprendiendo y admirando, hasta que mis alas ya habían aprendido a volar y me lancé a cantar en donde me llamaran.

He pasado por cientos de salones de fiestas, colegios, secretarías de cultura, giras, provincias, he compartido lágrimas de aniversarios, cumpleaños, bodas; jugado entre bambalinas con travestis que me vestían de plumas y pestañas postizas y me empujaban al escenario como la más atractiva de las divas. Qué disfrute, qué hechizo de hora y media me transportaba, desde que pisaba la primer tabla del escenario, hasta terminar de enrollar el último cable de mis equipos de música.

Llegada a España la cosa se apagó, y no hago responsable al país, sino que el tener que integrarme como persona no me dejaba energías para ingresar a la cantante, pero poco a poco fueron sabiendo, los que me conocen, que me gustaba ejercitar la gola, entonces y actualmente, me piden que cante en casi todas las fiestas, y eso me vuelve a elevar, siento un pentagrama encima de mi cabeza, un aire de música que me oxigena y me envuelve aún en el sitio más sombrío.

Y sí señores, Mrs. Music, me he casado con una mujer, que me embelesa y me hace sentir que aunque no brille en factor X o en operación triunfo, la ducha sigue siendo un sitio emblemático para expresarse, jejejejeje.... Amén.

Mi Xavito suele comentar, entre bambalinas, que yo por fin me he convertido en buena cocinera. Tuvo que sufrir mis ensayos de mezcladitos nominables que yo le presentaba como manjares para llegar a disfrutar hoy, según el dice, de mis empíricos platos de cheff.



He pasado por librerías, he parado más de diez veces por el sector gastronomía, he comprado libros, sin ir muy lejos, mi amiga Merchitas, la Princesa Maruja, me ha traído una colección de unos libros de una marca popular por estos lares, llenas de fotos de muy buena calidad, y recetas contagiosas; pero, a mí se me ha dado por el invento, estoy en un período creativo profundo y necesito abarcar la cocina y sumergirme en un mundo de especias, harinas y verduras.

Explico esto para pasar al motivo que nos importa: Los vaguitos estamos haciendo dieta nuevamente, y qué pasa??, que busco todas las formas posibles de no cocinar un huevo frito con picatostes encima. Mi mundo era una calabaza, diez calabacines, docenas de tomates, y centenas de hojas de lechuga, hasta que se convirtió en "Karabasuá", "Tarta de calabacín", "Gran ensalada tibia Vaguitos", y un montón de recetas "única vez" que acompañan nuestra dieta y enmascaran la palabra con la creatividad.